Escritos a destiempo

22/07/2007

Hoy no tengo sueño. Sé que si me acuesto no me podré dormir. Es una calurosa noche de verano, son las dos de la madrugada y estoy empapada en sudor, mi habitación tragándose la luz amarillenta de la lámpara. Sólo me apetece leer o escribir. Sobre todo leer. Sobre todo escribir.

Escribo en este "cuaderno de verano" que olvido durante el invierno. Escribo hoy porque no aguanto más. Porque mi alma y mi corazón me están diciendo que lo necesitan y d erepente no puedo evitar sentir unas ganas locas e irrefrenables de escribir que me desquician.

No tengo argumentos; sólo quiero soltar palabras, pero no tengo nada que decir. No tengo historias, no tengo ideas, no necesito contar nada con metáforas. Siempre he pensado que es mejor concentrarse en lo que se tiene que en lo que no se tiene, pero esta vez sólo tengo unas ganas locas e irrefrenables de escribir que me desquician.

Hacía mucho que no las experimentaba, sobre todo tan súbitamente. También hacía mucho que no escribía a mano en este "cuaderno de verano".